En avant première avant parution du livre de l'OSE et du Café des Psaumes voici la nouvelle publiée dans le livre qui paraîtra le 15 septembre :

Parole de la rue des Rosiers , collectif d'auteurs

La nouvelle :

S'il vous Pletz

Les mômes du pletzl, cavalaient le long des trottoirs étroits de la rue des Rosiers, esquivant les passants pour traverser, toujours courant, ce boyau de rue, tutoyant les rares voitures qui se frayaient un passage dans la foule bigarrée des piétons et des commerçants ambulants. Il fallait faire vite pour éviter de se faire prendre avec leur chapardage qu’ils tenaient fermement dans leurs poings serrés. Quelques bonbons chipés dans le bocal de l’épicier, un chapelet de bretzels détaché prestement du  clou auquel il pendait, un morceau de strudel écrasé dans la paume de leurs mains.

Misérables larcins que nul, dans ces années d’après guerre, n’aurait vraiment pu reprocher à ces enfants pour lesquels les commerçants juifs avaient des trésors d’indulgence.

Ils avaient commencé à courir devant chez Klapisch, rue des Hospitalières Saint-Gervais, étaient passés devant le salon de coiffure d’où sortaient des effluves de parfum de fleurs, avaient laissé sur la droite l’épicerie Goldenberg, renversé un peu plus loin un quidam sortant du bain de vapeur, enfilé à droite encore la rue Pavée. Là, par respect, ils avaient ralenti leur course devant la synagogue, traversé  la rue de Rivoli pour s’éparpiller dans le quartier Saint-Paul.

Assis à la terrasse, chez Jo Goldenberg, sous le chaud soleil de ce printemps 1991, M… égrenait quelques souvenirs et tentait de me raconter le Pletzl d’avant, du temps où les gamins de la rue des Rosiers étaient pareils au « titi parisien ». La seul différence était dans leur vocabulaire : les un argotaient, les autres yiddishisaient, mais tous chapardaient de la même manière.

« Tu comprends, me disait M…,  avant, le quartier, c’était un village. Tout le monde connaissait tout le monde. Nous les enfants, nous étions dans la rue. On formait des bandes. Personne n’avait d’argent. Après la guerre, nous vivions au jour le jour mais jamais un môme n’était laissé à l’abandon. Il y avait comme une franc-maçonnerie de l’entraide. On piquait des bonbons ou des illustrés uniquement pour le sport, pour se faire plaisir… »

M… s’arrête un instant, le temps de tremper ses lèvres dans son verre de thé, regarde autour de lui et sourit tristement.

« Ah, on peut dire que le quartier a bien changé. »

Il hoche la tête, claque de la langue et continue :

« Nous, ce nous voulions, c’était partir. Foutre le camp de ce quartier qui ressemblait à un ghetto. On voulait traverser la Seine, aller à Saint-Germain des Prés, aux Champs-Elysées ou là République. On voulait faire notre vie autre part où rien ne nous rappellerait plus nos angoisses, nos malheurs et le reste… Et puis on est revenu tout doucement, pour se rappeler. Il est là notre port d’attache. Elle est là notre école. Ils sont là nos terrains de jeux, dans la rue. Les odeurs sont les mêmes. Les pierres des immeubles ont vieilli, mais moins que nous. Certains commerçant portent encore le même nom, mais ce sont les fils qui sont là maintenant. »

M… attrape la tranche de citron imbibée de thé et la mâchonne consciencieusement.

« Tu vois, le bain n’existe plus, les magasins sont devenus luxueux, pas tous c’est vrai, certains résistent et c’est tant mieux. Mais combien de temps la rue gardera-t-elle son âme ? »

S’il vous PLETZL, avant de changer, attendez encore un peu. Juste le temps que notre génération soit complètement éteinte et que nous emportions avec nous, si vous ne savez pas le garder, le mystère de nos rues.